天已经冷了。太阳开始慢慢的退下。
我站在楼上，风很大，把我的发吹的很散，很乱。
毯子已经裹紧了，但是我还是感觉到了冷。是的秋季的凉寒，已经通过渐薄的日历一天天比一天的通过身体的感观而显露。
而我，隐在屋子的角落，任凭灰尘落满目光。
很多时候，我就这么静默着。一本书，一杯茶，就这样恍过一下午。偶然我会经不住小说里的诱惑，为了一朵花开，一阵冬雨，静静睡去……这样的睡眠是安静而温暖的，我常常会梦见，梦中的自己踩着云朵在阳光下，淡淡的笑。也许是在笑自己的笨，也许是在笑自己的傻。总之到了最后，往往醒过来，除了手指微冷的寒气，什么也不剩。于是，我不得不承认：梦，总归是梦。
我不知道要用什么样的文字来杜撰这种心情，提起笔看着白纸，很多字堆在心里，但却没有一个愿意先跃然纸上的。
因为很多字，一但写出来了，就是伤口。
于是，无数个黄昏，暮色，我就这样沉默地站在这里，看庭院深深，看天上的鸟飞过来，又飞过去。我始终叫不出它们的名字。但，我喜欢它们自由的方式。喜欢它们面对蓝天的孤傲。有很多的时候，我喜欢在屋檐下，看着它们。看它们飞，看它们舞，看它们离我越行越远，仿若生活中的一些人事，都仿佛是我握不紧的无奈。那么多，那么重，那么痛，那么的说不出口。
就如我要说的故事，如同眼睛里破碎的泪光，闪着窒息的疼。
